Pasajes Literarios

Mayo de 2024

Noches blancas - Fiodor Dostoievsky

"Y te preguntas: ¿Dónde están tus sueños? Y meneas la cabeza y te dices ¡qué rápido pasan los años! Y de nuevo te preguntas ¿Qué has hecho con tus años? ¿Dónde has enterrado tu mejor época? ¿Has o no vivido? Mira- te dices- mira, en el mundo empieza a hacer frío. Y pasarán más años y con ellos vendrá la lóbrega soledad, vendrá la temblorosa vejez con un bastón y, con ellos, la melancolía y el desaliento. Palidecerá tu mundo de fantasía, cesará, se marchitarán tus sueños y se caerán como las hojas amarillas de los árboles."

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Abril de 2024

La edad de la inocencia - Edith Wharton

"Comieron lentamente, pensativos, con intervalos mudos entre torrentes de palabras, porque, una vez roto el hechizo, tenían muchas cosas que decirse; sin embargo, hubo momentos en que hablar constituía solamente el acompañamiento de largos diálogos de silencio."

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El camino del fuego (2) - María Oruña

"A nuestro alrededor no hay que más que soledad, señor Gordon. Nuestras vidas no son más que una broma... Y de nosotros, con el tiempo, no quedará más que polvo. Por eso buscamos la historia y las palabras de otros hombres sabios, para no perder nuestra humanidad, para que trascienda lo que fuimos y para que el esfuerzo de existir no sea en vano."

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Marzo de 2024

Tristano muere - Antonio Tabucchi

"La historia es como el amor, es una música, y tú eres el músico, y mientras la tocas eres de una habilidad enorme, un intérprete que sopla a pleno pulmón en su trompeta o rasga con arrebato las cuerdas con su arco... Magnífico, una ejecución perfecta, aplausos. Pero no conoces la partitura. La comprendes después, mucho más tarde, cuando la música se ha desvanecido ya".

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Febrero de 2024

París despertaba tarde - Máximo Huerta

El dolor está ahí, siempre. No se va, se disfraza. Y cuando empieza no sabes cuándo tendrá fin. Se esconde en el fondo del bolsillo, como un botón pequeño, en la herida de las uñas mordidas, en la marca de unos zapatos viejos, en el hambre... El dolor sale y sabe. En la boca y en la memoria.

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Ninguna mujer llorará por mí - José Antonio Gurpegui

 "A mí es que los nacionalismos no me han gustado nunca, y los de España tampoco, siempre moviéndose con esos aires de superioridad y son todos unos putos burgueses que siempre han explotado al pueblo, no conozco nada más burgués ni facha que los nacionalistas. No son gente solidaria, les importa dos cojones lo que les pase a los demás con tal de conseguir ellos lo que quieren, todos unos curillas revotaos y de los curas nunca te puedes fiar. Y lo más cojonudo es que nos utilizan a los que somos de izquierdas para que les lavemos la cara reconociéndolos como demócratas y luchadores por la libertad, no sé cómo cojones han podido encandilar a la gente de izquierda, desde luego que a mí no, que los tengo calados y bien calados, pero es que además los respetamos como si fueran qué se yo, porque cuando hablo con viejos camaradas y les digo lo que pienso me dicen que no se me ocurra hablar así, les digo que por qué no voy a hablar así, yo no tengo ningún complejo como ellos que los ven y tratan como si fueran nuestros hermanos mayores, como los defensores de la libertad y la democracia, y unos cojones, lobos con piel de oveja, que me lo expliquen pero no es posible ser nacionalista y de izquierdas, o se es una cosa u otra, pero las dos juntas es imposible."

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Enero de 2024

El medallón de fuego - Carla Montero

"Y aunque, en cualquier caso, no resulta sencillo que la rabia devenga en compasión y el rechazo en empatía, el tránsito es más fluido cuando en los ojos del enemigo se vislumbra el mismo sufrimiento que uno ha padecido. Quizá esa es la esencia de la paz."

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Noviembre de 2023

La tregua - Mario Benedetti

“Ella me daba la mano y no hacía falta más. Me alcanzaba para sentir que era bien acogido. Más que besarla, más que acostarnos juntos, más que ninguna otra cosa, ella me daba la mano y eso era amor.”

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Septiembre de 2023

Brújula - Mathias Enard

"La vida es una sinfonía de Mahler, nunca da un paso atrás, nunca vuelve sobre sus pasos. En ese sentimiento del tiempo que es la definición de la melancolía, la conciencia de la finitud, no hay refugio alguno, aparte del opio y el olvido."

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